Lors d'un récent séjour sur une île des Cyclades, j'ai eu l'heureuse surprise de tomber sur un vieil hôtel en ruines abandonné aux embruns et au μελτέμι, vent du nord qui balaie  depuis des décennies sa carcasse rouillée.

 J'ai passé pas mal de temps à explorer ses entrailles livrées aux squatteurs et aux sans-abri, ainsi qu'à un graffeur de génie qui fait surgir au détour d'un mur en lambeaux la divine silhouette d'une sylphide.

 Sur les murs des chambres sans fenêtres et sans vitres, ouvertes aux quatre vents, le papier peint en lambeaux compose des tableaux que l'on pourrait attribuer à la patte d'un peintre contemporain.

 De vieux interrupteurs rouillés viennent nous rappeler que, fût un temps, ces lieux étaient fréquentés par des vacanciers dont les fantômes, la nuit venue, rôdent peut-être le long des coursives obscures.